Não falava, engolia palavras que machucavam por além da mudez.
Não via, seus olhos quebraram antes de abrir as pequenas cortinas ciliadas daquelas janelas cansadas.
Não sorria. Ato injustificável. Era de se manter fechada a porta de sua tragédia.
Não tentaria viver. Não saberia. Um sobrevivente. Sabia poucas coisas.
Engolido, quebrado, amputado de feições. Instinto em um corpo abandonado de alma.
Poderia ser outra coisa. Em um outro dia, outra hora.
Não hoje.
Nenhum comentário:
Postar um comentário
Coloque uma margarida nessa pulseira, vou gostar.