Deixa-me estar

Estar aqui

Quieta

Estar aqui

Longe

Estar aqui

Junto a delicadeza do que guardei em um livro

Estar aqui 

Dentro 

Estar aqui

É onde sei viver, onde não preciso de calçados e nem de anéis.

Estar aqui é o que me basta. Por hoje só. Por certo estranha e por algum tempo sem atravessar pontes.

( em casa, sem querer mudar a casa de lugar )

Prólogo

 Eu não escrevo para ti, se escrevesse seriam cartas e não o são. Minha escrita é egoísta, é minha, de mim e para mim. Talvez não exatamente de mim ou sobre mim, mas por mim.

  É simples, necessário, sagrado e ritualístico. Perfumado, doce e às vezes dolorido. Importante, santo, meigo, forte, nem sempre belo, mas constante. É lágrima, riso, tudo que tenho, o que nunca tive. Minha falta e tua ausência, faca, pedra, muitas vezes flor. O que posso e o que não consigo, é visceral, pulsante, ínfimo e colérico. É quando descanso de minha insônia, quando posso ser eu sem nome, posso morrer sem culpa.

  Escrever é perturbador, é o que cura... de mim... de ti.

Pausa

Era um 13 de janeiro, uma sexta-feira 13. Começou de maneira tão bela. Uma música, uma viagem, vinho, chocolates, uma promessa, vários livros, mãos charmosas... Era um tempo intrigante. Lembra? 13 horas, 13 dias, 13 anos, quem se importa?  Duas vidas, tua vida, minha vida e o tempo, um espaço. Projeção? Talvez sim, talvez não.  Sexta Feliz!?

caminhos

Certa vez um homem me contou
Que todos os pássaros buscam alcançar o céu
Que as borboletas são fascinadas pela luz
Que viu uma montanha apaixonada pela nuvem
E a flor vermelha que amava o beija flor

Depois de um longo silêncio, me falou
Que agora não tinha mais segredos
E que precisava partir, sua bagagem estava leve...
             
                    Seguiu pela estradinha com passos seguros e não olhou para trás... Parecia feliz!

Lua

Então anoiteceu
Eu não vi
Eu senti
Não adormeci
Finalmente amanheceu...
                                       Revivi.


                                

Quem

 Não sou  quem escreve;
também não sou o que escrevo...
                                                   Os escritos me são...