A vida lhe desacontecia.

Era alma moribunda, onde não cabia nem a vontade de não ser.

Alheia a tudo, já não era triste. Não era mais.

Vazou-se em água salgada; feita de um choro mudo. Secou.

Era alguém, mesmo que não entendesse sobre existir. Esmorecia.

A vida lhe engoliu e avessamente ao sentido das coisas, a própria vida entranhou-se em seu ventre, donde nunca mais saiu.

Não era viva, não podia morrer.

Não vivia e nem morria.

Abandonou-se.